Il est entré trainant sa nuit derrière lui

Les arbres se touchent des branches signalant l’intrus

Dans un grand froissement de feuilles tourneboulées

Que vient-il faire ici sans annoncer le temps ?

Par quel chemin sans prix l’ont guidé ses instincts ?

Les mottes de terre s’écartent sans la moindre poussière

Lui, seul dans son reflet, pénètre l’âme  du silence

Et s’allonge entourant de ses bras les fleurs bleues

Les yeux de la forêt se retournent, discrets

Le matin ralentit sa course, s’enveloppe de brume

L’enfant peut naitre, son berceau sera douillet