Les pages des livres jaunissent sous le poids de l’oubli

Pleurent un œil neuf, sans détours, sans histoire

Nouveau venu dans le marécage urbain

La main gantée poursuit son œuvre, tachée de sang

Piètre histoire qu’aucun journal n’acceptera

Sans crainte de représailles et des menaces suivies

L’eau ne coule plus, n’égaie plus le lit pierreux

La montagne est grise comme ton cœur ce soir

Je m’apprête encore une fois à fuir pour ne pas savoir