Le papier garde un goût d’ancien, une odeur un peu fanée

Les lettres que je trace, pourtant, n’ont pas changé, dévié de leurs cours sobre

Je respire les bouts de silence perdus parmi les pages

Alors que la soprano m’inonde d’airs d’une fausse nostalgie

Je ne veux pas jeter l’ancre dans une mer endormie

Sangler mon corps de souvenirs retouchés

De mensonges, du maquillage pâle des glorioles supposées

Je suis assis dans le silence d’une ruelle de village aux fenêtres fermées

La soprano m’entoure maintenant d’un ave Maria sans dieu

Les branches sèches échappées à l’hiver lacèrent  l’horizon

Je ne verserai aucune larme sur moi-même

Le jour venu, souriez, ne versez pas le vôtres  pour ce que je n’ait pas été