Soudain

Le flot de mots

Inonde le papier

Ouvert

A toute parole

Sans identité certaine

Soudain

L’arôme des chants

Barbares

Renaît

D’un bouton de fleur

Du jardin invisible

Parler du bonhomme, parler, parler de l’instant

Lever l’inconnue, ouvrir la fenêtre, laisser entrer le vent

Vêtu  de marronnier, vêtu d’oliveraie, vêtu d’herbe et de glaïeuls

Porter le feu recueilli vers une autre prouesse

Les nuages claquent sans espoir de retour, le bonhomme pleure

Son nom est perdu, il n’a plus d’image à graver dans la cire

Il n’a plus la force du recommencement, du cri

Du souvenir tant de fois visité sans jamais l’avouer

Fermer les yeux, partir vers l’immobile du haut de son dernier baiser

Poser le pied sur le sol disjoint où naquit autrefois la lumière

Se laissant porter par la barque qui n’a plus d’orient

Les livres n’en diront rien

Il n’y a pas d’histoire pour de si petites choses

Des feuilles mortes

La brise au fond d’un jardin

La tristesse d’une nuit froide

La peur soudaine d’un enfant

Il n’y a pas d’histoire

Pour ces battements du sang

Qui le couchent, le soulèvent

Qui lui arrachent des larmes

Pour ces instants perdus dans la forêt sans arbres

Cherchant en vain une raison

Un nom pour chaque crainte

Un bruit de pas devant

Un petit rayon de lune égaré dans la nuit sans partage

Un flocon de vie fraiche pour apaiser la soif