Il meurt de se voir dans ses yeux
De devoir se dévoiler à lui-même
Que peut faire sa cuirasse,
Que peuvent faire ses mots
De poète perdu dans l’indécis
Au-delà le silence n’est qu’apparent
La rumeur ne le concerne guère
Le bal des cyniques
Se poursuit dans la plus dense insouciance
La ville maudite restera debout demain
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