Il pleut des lettres. Je sais que c’est impossible, on me l’a dit et répété. Pourtant, je les vois clairement descendre des nuages, se balançant comme des petits flocons de neige un jour sans vent. Contrairement à la neige, les lettres viennent se poser...
Lire la suiteUn peu noyé dans mes propres paroles, comme au sortir d’une nuit dense de rêves impossibles, revenus sans cesse tirer le sang que les veines retiennent de toute leur force. Un peu perdu dans les premières lueurs d’un jour non désiré qui impose sa violence...
Lire la suiteJ’aurais pu naitre ailleurs. Dans une belle ville de province, dans un pays avec un drapeau chantant et des saisons marquées. J’aurais pu me contenter des promenades sous la pluie fine du début de l’automne entre la Grande Rue et le quai de la rivière...
Lire la suiteVisiter Sources était pour lui une curiosité intéressante. Mais il ne pourrait pas y séjourner longtemps. Il avait besoin de l'air de la mer, de la vue de l'horizon. Il avait besoin de sentir la violence du vent sur sa figure, de devoir parfois courber...
Lire la suiteIl faisait à peine jour, le lendemain, lorsqu'il a commencé à raconter à la Statue sa journée passée, tout en massant doucement le dos de granit encore froid. Ils étaient réellement seuls. Sa solitude, il pouvait la toucher de ses doigts, sentir son odeur....
Lire la suiteSources était un tout petit village bâti circulairement autour du vieux centre. La place centrale était en fait un marché couvert, une ancienne charpente en bois soutenue par des forts murs en pierre. Le marché aux légumes et aux fruits qui, depuis toujours,...
Lire la suiteJe suis surprise de vous entendre parler. Par certaines de vos phrases, par certaines de vos attitudes, vous semblez un homme en crise. Vous faites penser à cette grande fatigue qui suit un effondrement. Et ne pas parler de ce qui réellement vous touche,...
Lire la suiteNe pas vous livrer est votre choix. Je le respecte. Et la vision que vous avez de la statue? Comme le sable et l'air, la partagerez vous avec moi? S'il lui en parle, ce n'est pas la statue qu'il partage, mais sa façon de la regarder, ses liens avec elle...
Lire la suiteLorsque il déboucha sur la plage, le lendemain, Elle était déjà là, assise sur le sable tout près de la route, regardant le large, comme il l'aurai fait, bien sûr, pour l'attendre. Il se sentait comme un enfant pris en faute. Il avait tellement souhaité...
Lire la suiteLa statue était toujours là, sombre encore au milieu de la nuit, brillante des traces de l'humidité de la brise marine. Il a attendu tout près d'elle que le soleil se lève et que, comme la veille, il l'éclairé en lui retirant son châle de nuit ; qu'il...
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