On voit des loups Et une ligne droite Une femme qui fuit Un nuage qui fait le gris L’ombre d’une ville Endormie Et, au loin Un mot perdu cherchant son poète
Des mots se font rares Peu nombreux Maltraités Par nos langues vieillies Paresseuses Fatiguées Sorties peu à peu du réel Encerclées Par la glue quotidienne Pas d’enfant, pas d’oiseau Pas de d’ange protecteur Pour démêler les lianes Quasi momie échangerait...
