Les livres n’en diront rien
Il n’y a pas d’histoire pour de si petites choses
Des feuilles mortes
La brise au fond d’un jardin
La tristesse d’une nuit froide
La peur soudaine d’un enfant
Il n’y a pas d’histoire
Pour ces battements du sang
Qui le couchent, le soulèvent
Qui lui arrachent des larmes
Pour ces instants perdus dans la forêt sans arbres
Cherchant en vain une raison
Un nom pour chaque crainte
Un bruit de pas devant
Un petit rayon de lune égaré dans la nuit sans partage
Un flocon de vie fraiche pour apaiser la soif
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