Boite en carton, cachette de songes lavés par la pluie
Le sage, d’un doigt menaçant, me montre le danger
Dans ma précipitation, je tourne la tête du mauvais coté
Je n’aurais pas de recours à ma peine
Je n’aurais pas droit au lit douillet pour âmes tendres
Ce sera sur les rugosités du sol, nuit après nuit
Ce sera des coups de poing contre la porte en bois
Ce sera l’heure des cris, l’heure des nuits rouges
Quelque part dans le couloir abandonné par le silence
Les noms gravés dans le mur n’ont pas d’ancêtre
Ni d’enfant porteur de message sans objet
Demain un oiseau me dira peut être le contraire
J’imiterai son chant pour m’envoler sans laisser de trace
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