Beaux inconnus

J’ai été un peu menteur, hier, mais un peu seulement.

Histoire d’écrire quelques mots sans avoir trop à dire, un peu en colère par quelque ânerie  lue ici où là. Mais pas si malheureux que ça.

Car hier c’était son anniversaire. 9 ans et presque toutes ses dents. 16 marmots criant, courant, s’arrachant qui un ballon, qui un jeu. La vie à pleines mains !

J’aurais été chien d’être triste en même temps. Alors j’ai fermé ma boite à malheur jusqu’au soir pour ne pas avoir que le noir comme couleur de cirage.

Puis ils sont tous partis, j’ai couché la plus petite, endormie dans un coin du salon, promis à la grande qu’il y aurait encore du gâteau le lendemain et rouvert un livre pour ne pas ouvrir les yeux. Ne pas gâcher trop vite ce peu de plaisir glané.

Un livre d’histoire. Ce n’est pas ce que j’ai fait de plus intelligent. XVII siècle, un tas de morts de la peste, de guerres, l’humanité resplendissante !

Alors, je suis revenu vers les blogs, ces trucs malmenés par les puristes, par les conservateurs de je ne sais pas qu’elle aube ancienne, par les journalistes qui se sentent concurrencés, par ceux qui ne savent pas ce qu’est une souris, bref, par un tas de gens, tas par chance décroissant, qui s’en prend à ça comme il pourrait s’en prendre à la glace à la vanille. Le tout c’est de râler un peu, aussi inutilement que possible.

Alors, j’ai lu des poèmes. Poèmes d’amateurs, comme moi. Pas de grands noms. Poèmes doux, pétris de sincérité et parfois de candeur, mais quel rafraichissement !

Des rires et des larmes. De la vie par tous les interstices. Un peu comme dans les jeux des enfants.

J’ai dormi, cette nuit, comme ma petite. Profondément, en rêvant  qu’il y avait tout de même beaucoup d’inconnus, de sans grade, de sans prétention que je serais bien content de prendre dans mes bras !

© Jorcas